ar la fenêtre, je vois un petit pan
De gris, terne et froid. Lentement
Quelques rues paresseuses
Croisent au dessus des tuiles rêveuses
Il bruine…de fins grelots
Mouillés s’accrochent aux roseaux
Elles tissent un chant
Lequel ? J’ai peur de l’enfant
Que je fus et qui ne connaît
Plus les secrets que lui jouait
La pluie sur les carreaux
La brume dans les rideaux
Je sais à nouveau écrire
Mais c’est pour décrire
Ce p’tit matin pluvieux
Où l’on se sent si vieux
Si naïf
Et c’est définitif..
